Осквернили священную дубовую рощу.
На берегу Плещеева озера, в дубраве разбил свой палаточный лагерь местный ухарь-купец, удалой молодец...
Пивные павильоны, синий пластиковый туалет, белые стулья и столики да мерное гудение электрогенератора - вместо затаенного звенящего Пространства.
"Эй, девчонки! Присаживайтесь! Хотите, мы вас пивком угостим?," - в полночь торговые добрые молодцы явно скучают без работы и клиентов.
Что за ведьмаки -русалки нарисовались в очередной раз на их арендованной (мля, у кого?) территории ровно в полночь - нашим славным вайшьям не привыкать. Много тут возле Плещеева озера ходит разного народа, тем более в самую короткую ночь года...
Разные миры, разные реальности. Не отвечая, словно призраки, проходим мимо пивных зазывал к дубам. Дубы молчат. Зато на всю округу разносится в ночи механический повторяющийся
куплет генератора...
Нет злости.
Нет - ярости.
Нет - презрения.
Есть ощущение расколотого пространства.
Расширяющаяся провальная трещина.
Метров через 150, на незримой границе оскверненной священной дубравы мы вдруг услышали пронзительные крики. Какие-то ночные птицы отчаянно кричали из крон столетних дубов
к проходящим мимо... Рвущий душу крик-жалоба. За почти шесть лет непрерывных встреч с Озером, Камнем и Рощей я впервые услышала этих ночных плакальщиц.
Спустилась с дороги вниз, к деревьям. Попыталась глазами отыскать на фоне еще светлого полночного северного неба птичьи силуэты. Надеясь, что сейчас кто-нибудь из них перелетит хотя бы с ветки на ветку,
потревоженный человеком.
Но...
Никакой реакции, только пронзительные крики-плач. Без надежды. Без просьбы. Карна и Желя.